Pool en el mar de los sargazos

Me pierdo. Sumo mis ojos en el paño rojo del pool, en su perfecta tersura. Por un momento imagino que el paño rojo a transmutado a una superficie cubierta de venecitas antiguas color verde agua. Delirios. Mis dedos pierden presión al aferrar el taco. Siento la caoba pesada escaparse de mis manos. Reacciono rápido sosteniendo el taco con fuerza y pegó un palazo violento. La bola blanca impacta y arrastra a la bola 7, la acompaña al fondo de la tronera.
El sonido de las bolas bajando por el interior de pool por sus intrincados laberintos me molesta, me suenan a indigestión. El wisky también baja por mi garganta en forma tormentosa y zigzagueante. Ahora me paro en una de las esquinas, me agacho levemente para tener una mejor visión de la mesa y miro la disposición de las bolas sobre el paño. Estudio la jugada. Busco por medio de una metamorfosis rápida y sin demasiadas vueltas, desdoblarme en el imaginario contrincante de esta partida de pool. Ser el otro. El que juega conmigo. Busco verme en otro cuerpo, abandonar por un momento el relax de moribundo de mi cuerpo. No es fácil salirse de sí. Los huesos claman entre los músculos. Predican permanentemente su pertenencia a la carnadura. Ese artefacto caprichoso de la mente se obstina en no abandonar la vieja goleta de mi cráneo. Igualmente ejecuto un disparo con el taco sobre las bolas rayadas como si fuera mi rival.
Escuché tres temas. Mi máquina diseccionadora se abstiene a emitir juicio. Imprime papeles en blanco. Pongo PAUSE y me arrimo a la ventana a respirar. Con el aire fresco de la incipiente noche trato de sacarme del cuerpo esos insectos molestos que la guitarra de Skay ha diseminado por todo mi cuerpo. ¿La guitarra o la voz de Skay?,¿Quién me produce ese escozor violento?. No debí ponerme a escuchar ese disco hoy. Desde temprano sentí mi sensibilidad estresada, proclive a malas interpretaciones.
Cierro las ventanas, vuelvo a mi partida de pool. Acomodo otra vez las bolas dentro del triángulo de hierro. Le pongo tiza al taco con cortos y nerviosos giros de mis dedos. Parto. Las bolas se desparraman sobre el paño de forma vaga y azarosa. Sigo con la vista el recorrido mínimo de la bola negra que queda casi clavada en el lugar donde estaba, casi sin moverse. Después de semejante palazo me produce impresión que apenas se haya movido. Espero que mi contrincante prosiga el juego, que sea él, el que ahora disponga su tiro, para lo que otra vez intento ponerme en su camisa.
Tomo la caja del CD que se encuentra apoyado sobre una de las bandas. Tardo unos segundos en darlo vuelta y leer por primera vez como mi viejo amigo a titulado su disco.